"Chegam melancolias"O Outono vem vindo, chegam melancolias,
cavam fundo no corpo,
instalam-se nas fendas; às vezes
por aí ficam com a chuva
apodrecendo;
ou então deixam marcas, as putas,
difíceis de apagar, de tão negras,
duras.
in "O Outro Nome da Terra"
Eugénio de Andrade
Rui C. (2008) - Sem títuloImitação de Rilke
Alguém que me espia do fundo da noite
Com olhos imóveís brilhando na noite
me quer.
Alguém que me espia do fundo da noite
(Mulher que me ama, perdida da noite?)
Me chama.
Alguém que me espia do fundo da noite
(És tu, Poesia, velando na noite?)
Me quer.
Alguém que me espia do fundo da noite
(Também chega a Morte dos ermos da noite…)
Quem é?
Vinicius de Moraes - in 'Antologia Poética'
A Guy and a Girl in Dublin...
Rui C. (2008)
Oh L'Amour - Rui C. (2005)Um silêncio, um olhar, uma palavra:
Nasceste assim na minha vida,
Inesperada flor de aroma denso,
Tão casual e breve…
Já te visionara no meu sonho,
Imagem de segredo esparsa ao vento
Da noite rubra, delicada, intacta.
E pressentira teu hálito na sombra
Que minhas mãos desenham, inquietas.
Existias em mim… O teu olhar
Onde cintila, pura, a madrugada,
Guardara-o no meu peito, ó invisível,
Flutuante apelo das raízes
Que teimam em prender-te, minha vida!
Foto: L.Ag
Nos meus lugares de silêncio
Os dias são plenos de espaço
E em todos te sorrio
Na esperança que as palavras
Que carrego comigo
Não sejam apenas sangue
Mas também como marés
Que beijam as praias
Com ósculos de espuma...
"Palavras Desgarradas" - R. Lima
Rui C. (2008)Ainda pior que a convicção do não
e a incerteza do talvez
é a desilusão de um quase.
É o quase que me incomoda,
que me entristece, que me mata
trazendo tudo que poderia ter sido e não foi.
Quem quase ganhou ainda joga,
quem quase passou ainda estuda,
quem quase morreu está vivo,
quem quase amou não amou.
Basta pensar nas oportunidades
que escaparam pelos dedos,
nas chances que se perdem por medo,
nas idéias que nunca sairão do papel
por essa maldita mania de viver no outono.
Pergunto-me, às vezes,
o que nos leva a escolher uma vida morna;
ou melhor não me pergunto, contesto.
A resposta eu sei de cor,
está estampada na distância
e frieza dos sorrisos,na frouxidão dos abraços,
na indiferença dos "Bom dia", quase que sussurrados.
Sobra covardia e falta coragem até pra ser feliz.
A paixão queima, o amor enlouquece, o desejo trai.
Talvez esses fossem bons motivos
para decidir entre a alegria e a dor,
sentir o nada, mas não são.
Se a virtude estivesse mesmo no meio termo,
o mar não teria ondas,
os dias seriam nublados
e o arco-íris em tons de cinza.
O nada não ilumina, não inspira,
não aflige nem acalma,
apenas amplia o vazio
que cada um traz dentro de si.
Não é que fé mova montanhas,
nem que todas as estrelas estejam ao alcance,
para as coisas que não podem ser mudadas
resta-nos somente paciência
porém, preferir a derrota prévia à dúvida da vitória
é desperdiçar a oportunidade de merecer.
Pros erros há perdão;
pros fracassos, chance;
pros amores impossíveis, tempo.
De nada adianta cercar um coração vazio
ou economizar alma.
Um romance cujo fim
é instantâneo ou indolor
não é romance.
Não deixe que a saudade sufoque,
que a rotina acomode,
que o medo impeça de tentar.
Desconfie do destino e acredite em você.
Gaste mais horas realizando que sonhando,
fazendo que planejando,
vivendo que esperando porque,
embora quem quase morre esteja vivo,
Fotos: Rui C. (Jun 2008)
Concerto de Rufus Wainright em Famalicão
Interessante...
Mas esperava que tivesse sido melhor...
Pontos altos? O seu humor corrosivo/indiscreto e também a inevitável Hallelujah... (a da BSO do Shrek...) lol
2008/06/28
Foi há quatro dias e já estou com saudades... Começou em Sol e era para ter terminado em Solitude! Não acabou...
Manhã cinzenta... faz-me chorar
a chuva lembra o teu olhar
As folhas mortas
caem no chão,
a dor aperta no coração...
Quanto eu não daria
para poder voltar atrás
Volta pró meu peito
daqui não saias mais...
(...)
Voltar - Rodrigo Leão
Carregamos um mar na alma!
A Cidade
Errol Flynn & Mary Stuart
Último Sonho
Anoiteceu, uma vez mais…
E um a um, se foram acendendo
Os poucos e raros candeeiros,
Que com suas luzes bruxuleantes,
Mal alumiavam aquela viela junto ao cais,
Nauseabunda, obscura e mal amada,
Mulheres da vida e marginais.
Lá fora ficara mais um dia
Que passara lento e pesado,
Com resignação e indiferença
Pelo corpo e pela alma…
Uma alma feita de silêncios…
Pesados, doridos e melancólicos,
De dores cheias de vazios,
De lágrimas secas e torpores alcoólicos.
Na penumbra, à janela daquele primeiro andar
Olhava a viela que se escurecia,
E quase sentia como de outros, os cheiros fétidos
E as corrompidas vidas que conhecia…
Não fora isto que para si sonhara
Quando tal ainda lhe fora permitido.
Uma maldição parecia, tudo o que vivera
Uma sensação de vazio… entorpecido.
Seu último sonho… ganhar asas
Como os anjos daquele filme noire
E voar… voar… voar rumo ao céu
Sem olhar para trás, para não mais tornar.
E era assim que teria acontecido
Não fora aquela a sua última gota de água
De uma vida onde o sonho fora banido…
Vida escrita com palavras de sangue e mágoa.
Tu perguntas, e eu não sei,
eu também não sei o que é o mar.
É talvez uma lágrima caída dos meus olhos
ao reler uma carta, quando é de noite.
Os teus dentes, talvez os teus dentes,
miúdos, brancos dentes, sejam o mar,
um mar pequeno e frágil,
afável, diáfano,
no entanto sem música.
É evidente que a minha mãe me chama
quando uma onda e outra onda e outra
desfaz o seu corpo contra o meu corpo.
Então o mar é carícia,
luz molhada onde desperta
meu coração recente.
Às vezes o mar é uma figura branca
cintilando entre os rochedos.
Não sei se fita a água
ou se procura
um beijo entre conchas transparentes.
Não, o mar não é nardo nem açucena.
É um adolescente morto
de lábios abertos aos lábios da espuma.
É sangue,
sangue onde a luz se esconde
para amar outra luz sobre as areias.
Um pedaço de lua insiste,
insiste e sobe lenta arrastando a noite.
Os cabelos da minha mãe desprendem-se,
espalham-se na água,
alisados por uma brisa
que nasce exactamente no meu coração.
O mar volta a ser pequeno e meu,
anémona perfeita, abrindo nos meus dedos.
Eu também não sei o que é o mar.
Aguardo a madrugada, impaciente,
os pés descalços na areia.
In “As Palavras Interditas”
Eugénio de Andrade
A todos vocês… gabo-vos a paciência! LOL
Mas tudo tem um fim...
(à falta da versão dos "Resistência" no Youtube, fica esta dos "Trovante", que apesar de não ser a minha preferida... também fica bem!)
Fim
Quando eu morrer batam em latas,
Rompam aos saltos e aos pinotes,
Façam estalar no ar chicotes,
Chamem palhaços e acrobatas!
Que o meu caixão vá sobre um burro
Ajaezado à andaluza...
A um morto nada se recusa,
Eu quero por força ir de burro.
Mário de Sá Carneiro
Inté!
;-)
A painting shows Isaac Newton
s/t (2007)
http://www.fotodependente.com
Dia de São Patrício
Espanha, 1944. Oficialmente, a Guerra Civil já terminou há cinco anos, mas um pequeno grupo de rebeldes continua a lutar, invencível, no norte montanhoso de Navarra.
Ofélia, uma menina sonhadora com 10 anos, muda-se para Navarra com a sua mãe, grávida e frágil para conhecer pessoalmente o seu novo padrasto, Capitão Vidal, um oficial fascista com ordens para eliminar os rebeldes do território remoto.
Solitária, a menina trava logo amizade com Mercedes, jovem cozinheira da casa que serve de contacto secreto dos rebeldes. Ofélia, nos seus passeios pelo jardim da casa onde passou a morar, descobre um labirinto e logo se abre um espectacular mundo de fantasia...
Set the Controls for the Heart of the Sun 
